Mercredi 23 avril 2014 3 23 /04 /Avr /2014 19:30

" Dis, comment tu savais qu'il y avait un cheval dans la pierre ? " demanda un jour un petit garçon à Brancusi. On ne sait ce que le sculpteur répondit. D'autant que je n'ai pu trouver aucune sculpture équestre de Brancusi. La phrase reste belle. On peut la transposer à toute la sculpture animalière.

(J'ai trouvé un beau cheval de Mata à droite et une belle tête de cheval de Braque à gauche :Braque-Tete_de_cheval_bronze.jpg

cheval-Mata.jpg

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Cela ne répond pas à la question : dis comment tu savais ? qui est essentielle à mes yeux. Et j'y pense quand j'écris un texte : est-ce que les mots savaient qu'ils allaient arriver là, ensemble, produire du sens (plus ou moins), de la musique, à s'épauler ainsi ? Et moi, savais-je en m'emparant d'eux, en allant les chercher dans mon vivier, en les forçant parfois à se rencontrer, en les jouxtant pour dire ou faire dire, savais-je qu'il y avait le poème derrière, dedans ? C'est une forêt, tout ça, où les choses, les formes, les êtres vous chopent et vous obligent à dire. Ça vous précède. On ne savait pas, non, qu'il y avait un cheval dedans. D'ailleurs, on ne sait rien.

 

Deux ou trois bêtises avant de m'arrêter : de Brancusi, j'ai lu qu'il avait des fers à cheval dans son atelier : fer à cheval n'est pas cheval, peut-être était-il juste superstitieux.

En cherchant le cheval de Brancusi, je suis tombée sur un site de courses et un des chevaux - assez mal côté d'ailleurs - s'appelait Brancusi. Ça m'a énervée.

J'ai aussi trouvé cette photo du sculpteur que j'aime beaucoup : brincusi.jpg

Et enfin, je ne peux m'empêcher :

La première chose qui frappe l'odorat du voyageur arrivant à Venise, c'est l'absence totale de parfum de crottin de cheval. Alphonse Allais

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Vendredi 18 avril 2014 5 18 /04 /Avr /2014 18:00

Une sélection de haïkus faits par de petiots de six ans (merci merci Christine ! merci, enfants). Deux pleins cahiers À la manière de Claire Massart, illustrés, s'il vous plaît  : une fierté et une émotion, une joie comme un ruisseau clair. Les petits dessins qui accompagnent sont des étincelles, des éclats de rire !

Le choix a été vraiment difficile

haiku-Carla-.jpg_NEW.jpg

    Au bord de la mer / devant le sable / les vagues font voyager l'étoile - Carla

 

haiku-Louison.jpg_0001.jpg

 Derrière la fenêtre / les nuages prennent vie / comme des masques de carnaval - Louison

 

haiku-Raphaelle-.jpg_NEW.jpg

Soir dans le jardin / et soudain / l'odeur des nuages - Raphaëlle

 

haikuMargaux-.jpg_NEW.jpg

Dans un parc / Sur un jeux / je me suis transformée en écureuil - Margaux

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Mercredi 16 avril 2014 3 16 /04 /Avr /2014 14:45

Dans les isthmes, celui de Corinthe a ma préférence. Quoique celui de Courlande en Lithuanie...isthme-de-courlande.jpg

Et puis d'autres -ismes, bien jolis aussi : l'impressionnisme, le fauvisme,desserte-Matisse.jpg (à droite, La desserte rouge - Matisse) même le lettrisme ! Et le classicisme... Et ce bon vieux romantisme, quand même, hein ?

Parfois, ça se gâte, ça se systématise un peu : le dadaïsme ou le surréalisme (j'aime pas les dogmes et les dogues-mateux)... Mais il y a du bon, ce sont des mouvements, donc ça bouge !

J'oubliais le sublime expressionnisme allemand !

(Le cabinet du Docteur Caligari de Robert Wiene)cabinet-du-dr-caligari.jpg

Mais, parfois, les -ismes se gâtent franchement. Dans le genre strabisme ou machisme. Mais il y a pire : ce ne sont plus des mouvements, ce sont de vieilles sales vagues boueuses et puantes, qui font ressac sur des plages déjà polluées, encore et encore, avec des leit-motiv pourtant usés. Le danger terrible de l'-isme auquel je pense, c'est d'aller activer chez les gens le vieux fantasme de la peur : peur de l'autre, peur du nouveau, du différent. Et d'encourager un repli d'escargot trouillard. Je veux parler du POPULISME. J'ai vu l'autre soir une émission vraiment atterrante d'autant qu'elle était très près de la triste réalité : quatre portraits de leaders populistes d'Europe, leurs recettes, leurs salades, leurs simplifications extrêmes, et parfois - hélas, il faut le dire - leur habileté. J'en veux aux vieux qui savent où certains de ces leaders les ont menés. J'en veux aux jeunes de ne pas apprendre leurs leçons d'histoire.

Allez, je retourne dans mes isthmes mais quoiqu'en disent certains de mes amis, j'irai voter, oui, encore et encore, juste pour ajouter ma petite voix, mon déterminisme et refuser le fatalisme.

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Vendredi 11 avril 2014 5 11 /04 /Avr /2014 18:05

 

 

 

 

 

AVRIL

 

 

 

 

Un jour, un orage avait tout métamorphosé, la couleur de l'air, tous les verts en eau et les jaunes en verts, jusqu'aux contours qui avaient changé...

Si bien que je m'étais endormie dans un monde et réveillée dans un autre. Ferment du doute.

 

Memory = mélange allègre.

 

Un autre jour, il n'y a pas si longtemps, ils se baignaient tous les deux, l'homme-enfant et l'enfant-homme et tout était jeu, élégance et harmonie ; l'évidence se précisa enfin : voici le feu et l'air dans l'eau réunis.

 

Ce que je sais, c'est qu'il y avait au moins un instrument de musique par personne, des chapeaux et des lunettes pour se déguiser et du champagne chaque fois que l'un de nous riait.

 

 

 

La vie plastronnait.

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Lundi 7 avril 2014 1 07 /04 /Avr /2014 18:00

J'étais décidée à faire un billet consacré à ce musicien prodigieux :

Egberto.jpg

Je cherche dans mes centaines de billets et pas une fois je ne trouve le nom d'Egberto Gismonti ! Comment est-ce possible ? Sa présence dans mon univers musical remonte si loin et se fait si forte encore ! Ce Gismonti que j'ai eu la chance d'entendre en vrai en fin des années 80 dans une petite salle à Pessac.

Il était une fois un musicien brésilien qui savait tout faire :

https://www.youtube.com/watch?v=K1EwZPvdmvw&list=RDRI4uZ9J402U&feature=player_detailpage

Tous les morceaux sont longs parce que ce sont des voyages, forêts denses peuplées d'oiseaux et d'esprits. Laissons filer la pirogue sur cette eau de naissance. Il s'y faufile des sons, des envoûtements, des soubressauts. Il y a du monde et on est seuls à ras de terre, à la cime des arbres, sur ce fleuve. Dans un monde de sons : MAGIQUE.

Et puis, je m'agace parce que je ne trouve sur la toile aucun des morceaux de mes vieilles galettes vinyl. Tout a disparu de cette époque.

Alors, je me décourage.

Et comme je suis capricieuse (mot de la famille de chèvre), je change d'idée, je gambade et j'ai envie de vous faire partager ça, vu aujourd'hui, pas loin : DSC02099.JPG

Pas faciles à attraper dans le viseur, ces minuscules machins qui sur-sautent sans cesse : une joie de mouvement, de grâce, d'agileté, de vie ! Alors, je ne m'agace plus avec les machines réticentes, les quatre lectures menées de front par défaut de choix, les voisins bruyants et mal-élevés ;  je ne choisis rien, je prends tout, à bras le corps, je siffle tout ce que j'entends, je siffle mal, j'embrasse tout, mal, fort, dans le désordre joyeux du printemps : bref, n'importe quoi !

Je ferai mieux la prochaine fois, mais le désordre, c'est si bon parfois !

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L'Herbe bleuePhotos de C. Mèneret, textes de C. Massart :
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Mise en page, graphisme Sophie Auriol Ambodexter
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