vous avez dit poesie

Photo Clarisse Mèneret Fécamp 2007 La mer mâche ses cailloux Les secoue et les touille Les roule et les compte Écho obstiné du galet Je m'amarre La mère en moi se retire Fécamp, septembre 2008

Le coucou a fini de chanter. Moi, je suis dans les haïkus jusqu'au cou, mais ils ne me sortent pas encore par les narines et je n'en ai (jamais) par dessus la tête. Mais je suis dedans, comme un poisson dans l'eau. Alors pour vous quelqu'uns affleurent...

Une sélection de haïkus faits par de petiots de six ans (merci merci Christine ! merci, enfants). Deux pleins cahiers À la manière de Claire Massart, illustrés, s'il vous plaît : une fierté et une émotion, une joie comme un ruisseau clair. Les petits...

Quand IV Quand la mer a laissé Du goémon sur le sable Et que passe une sterne échappée Aux rochers en escalade Quand l'horizon Est confus de brume, D'espoir de soleil - Le souffle de la mer Ouvre les portes, Fait donner les fonds D'avant l'autrefois Ceux...

Quand III Quand la plage vers le soir Est de la couleur de la mer, Que la mer N'est que le prolongement de la plage, Quand il n'y a de sûr Que ce gris qui n'est même pas gris, Ce plan horizontal et, au-dessus de lui, Le vague hémisphère translucide, Il...

Quand II Quand beaucoup de choses Au soleil s'acceptent, Quand on n'a pas envie De quitter le pré, le talus, Quand on se sent de connivence Avec tous les verts, Avec la barrière et plus loin Les toits du hameau, On peut être tenté de se dire Que la sphère...

Quand 1 Quand peu avant midi Le soleil est sur la prairie, Que la chaleur, Disent les pâquerettes, est bonne Au niveau de la fleur, Au niveau des racines, Que le pré est ouvert À des champs, des landes Des chemins, du ciel, Qu'il y a : C'est un chant...

Le ciel déverse ses oiseaux Ses fantômes de feuilles Ressac de la peine Sur un grand pan de mur Jauni par le soleil neuf Des ombres d'arbres se bagarrent Janv. 12

Photo Francis Massart Nuages usés Linges usés jusqu'à la transparence, effilochures grises passant très bas, les nuages, ce matin, ont tout de suaires anciens. Livres de poussière, arrivés d'un horizon oublié. Ainsi drossés vers nulle part, ils affolent...

Et vient l'heure de l'aigrette, l'indolente et précautionneuse aigrette. Ce temps d'incertitude lorsque la marée tourne. Une indécision dans la lumière. Une hésitation dans la direction. Chaque heure a sa propre odeur et ses propres oiseaux. J'entends...